Insurrección

¿Cómo se llama esta ciudad? Lo preguntas todavía bajo los efectos del jet lag , adormecido, casi drogado de ti mismo. ¿Cuál es tu guerra cultural favorita? Otra pregunta. Te la habían hecho dos días antes, en un programa de televisión. No supiste qué responder. Quizás no entendieras bien qué quería decir eso de guerra cultural . Tú ya no quieres saber nada de guerras desde aquella de… No sé qué hago aquí, hablando contigo, contigo que existes de verdad, realmente, y casi nada sé sobre ti. Pero tengo una ventaja. Escribo. Lo que quiero. Escribo TODO lo que quiero. Aunque no puedas hacerme caso. Eso es lo de menos. Ahora podría explicar brevemente qué es eso del tenis. Contar alguna anécdota, como cuando yo veía de niño tenis en la tele y el comentarista decía aquello de entróentró . Luego Orantes, McEnroe, Borg, todos aquellos. Pero no lo voy a hacer. Explicar, contar. No. Te sigo hablando, serbio. El hotel es un hotel. Esa palabra lo puede todo: eres tú en estado puro, casi cada ...

Uno de mis álbumes de fotos en Facebook se llama  Reflexiones irreflexivas , estas son algunas de las más recientes. No, no son gran cosa. Hay muros invisibles y muros milagrosos. Facebook, el Muro de Pink Floyd y el de Berlín. Muros repletos de curiosos a todas horas y muros desnudos, vacíos como paredones sin sangre. Muros. Mi muro de Facebook es como un cadillac solitario sin eco. Podría tranquilizarme con la excusa del ciego algoritmo, pero yo sé que vuestra ausencia me la he ganado a pulso. Gracias por no prestar atención. https://www.facebook.com/jose.l.salas.71   Siempre resultan admirables los conocimientos en Derecho que atesoramos los usuarios de Facebook. Es como si nos regalaran la titulación y nos colegiaran al darnos de alta en esta red social. No necesitamos leer los autos, las sentencias. Es una 'ciencia infusa' digna de elogio. ¿O ES UNA CIENCIA CONFUSA , propia de lo fácil que es teclear lo que se nos pasa por la mente DESPUÉS DE HABER PASADO POR NUEST...

-Ramalama. -DingDong. -¿Vamos bien por aquí? -Ya estamos llegando, Rafa. -Me duele un poco un músculo de estos. -Ya estamos llegando, Rafa. -Tío, re repites más que el ruso. -¿Que el filete ruso? -No, que el Medvedev ese. -Y no me llames tío. -Pero si eres mi tío… [Son tío y sobrino: Toni Nadal y su sobrino Rafael Nadal, van caminando por un desierto, un mini desierto, como un minigolf, pero en desierto. El caso es que hace calor, claro.] -¿Es Medvedev o Medvédev? -Según. -Todavía sueño, tío, con sus piernas y sus brazos. Entiéndeme a lo que te voy. -Ya. Cuando yo te entrenaba ya apuntaba maneras el ruso. Por cierto, ¿a ti te gustaba Camilo Sesto? -No es de mi época, pero a Ibáñez Salas le tengo leído un vodevil de esos suyos en el que sale él. Y Alaska. -Alaska, ojalá estuviéramos allí. -¿Sabes que Ibáñez escribió un cuentito en el que salgo yo? -Jolines con el tal Ibáñez. [No se ve más que arena, tod...

Se mira el cordón de la zapatilla, forrada del barrillo del lugar. Está bien atada. Firme en su presencia ausente. Ahora le cae una gota. Su sudor. No puede calcular cuánto tiempo lleva ahí, como era incapaz de saber las horas transcurridas en la plaza de su barrio donde esquivaba árboles, columpios y amigos y hasta bordillos de acera en pos de la portería sin postes, hecha de abrigos distanciados. Se pasa la mano por la frente húmeda y caliente, fregada por el flequillo encharcado, y sonríe, una de esas sonrisas estúpidas sin las que no sería capaz de seguir en pie. Sin las que nadie podría seguir en pie. Se ata el cordón del pie derecho, el de la zapatilla que antes no veía porque se había concentrado en la otra, la que parece más blanca pese al marrón que la salpica y la esconde. Y se lo ata con una lazada simple, firme pero sencilla, sin dobleces, como es él. Sencillamente Nadal. Nos mira aunque es imposible que nos vea, pero sabe que estamos aquí, asombrados de que ...