Insurrección

A Heridas abiertas no la salva ni Led Zeppelin ni Alexandra Stréliski . La serie estadounidense de televisión Heridas abiertas (cuyo título original es Sharp Objects ) lo tiene todo, pero al final no cuaja. Hablo de mi gusto, claro, de mi entender el disfrute contemplativo del cine, en este caso en su formato más hogareño. Estrenado en 2018, este drama, este thriller psicológico a veces absorbente, a menudo demasiado visto, decorado con una música magnífica, dura unas ocho horas repartidas en sus ocho capítulos y fue creado por Marti Noxon, quien ideó la adaptación de la novela homónima de Gillian Flynn (su primera novela, también titulada en España Heridas abiertas , y originalmente llamada Sharp Objects ), publicada en 2006. La dirigió Jean-Marc Vallée y a Noxon le ayudaron en el guion Scott Brown, Ariella Blejer, Dawn Kamoche, Vince Calandra y Alex Metcalf. La fotografía fue responsabilidad de Yves Bélanger y Ronald Plante, que lo bordan, y la protagonista fue una impecable Amy...

La segunda temporada de la serie británica de televisión State of the Union está compuesta por diez capítulos brevísimos (de diez minutos) y yo la he disfrutado como si fuera una película, un largometraje, que lo es, de un tirón. Al fin y al cabo, ¿no es cine el cine que se rueda para ser visto en el hogar? Dirigida con pericia por el cineasta Stephen Frears, escrita por el impecable, chispeante, novelista Nick Hornby e interpretada estratosféricamente por Patricia Clarkson y Brendan Gleeson (muy bien secundados por la menos conocida Esco Jouley) y fotografiada por Mike Eley, la comedia dramática State of the Union 2 es una pequeña perla a medio camino entre una obra de teatro lúcida, muy inteligente y actual y un filme (que es lo que es) de ámbito espacial reducidísimo (una cafetería modernusca).   Su sinopsis la delata como algo sencillo que, sin embargo, se transformará por obra y gracia del arte de Clarkson y Gleeson y Frears y Hornby en algo inmenso: lo que vemos, lo que...

Yo no pude acabar de ver Vicky Cristina Barcelona . Un Woody Allen de vergüenza ajena. Eso me resultó semejante bodrio del que no pude aguantar más allá de los primeros 40 minutos cuando intenté verla hace poco, después de haberme resistido a hacerlo advertido como estaba de su ínfima calidad, de su torpeza artística, de su impropiedad. Impropiedad, sí. Porque Vicky Cristina Barcelona  es impropia de Woody Allen, quien es capaz de sacar oro hasta de sus películas más mediocres. Pero esta… (Es curioso, no me dio tiempo a ver a Penélope Cruz en ella, pues me cansé antes de que apareciera, o quizás ya hubiera aparecido, tal es el olvido en el que ha caído esta memez fotografiada por el español Javier Aguirresarobe que amenazó mi existencia apenas unas semanas antes de escribir esto: Cruz, que se llevó aquel año 2008 muchos premios a la Mejor Actriz secundaria, Oscar incluido, pero también el BAFTA, el Goya…)   En sus memorias, en ese libro fabuloso que es A propósito de nada,...

La hermosamente inquietante fotografía de Aleksei Rodionov es lo único que se salva de la ridículamente pretenciosa película The party , una obra incapaz de ser lo que pretende: una mezcla graciosa y profunda de análisis quirúrgico del mundo en que vivimos y mordaz crítica de los comportamientos de una sociedad demasiado inepta como para reírse de sí misma para sanarse. 2017; Reino Unido: dirección (imagino que solvente aunque de una solvencia disparatada) de Sally Potter , interpretaciones (excelentes casi siempre o exageradas casi siempre o exactas casi siempre) de Patricia Clarkson, Bruno Ganz , Cherry Jones, Emily Mortimer , Cillian Murphy, Kristin Scott Thomas y Timothy Spall; The party además tiene truco. Espérate al final y verás. Total, sólo dura 67 minutos. Tampoco es para tanto.