Me preocupa saber cómo hemos llegado hasta aquí , me ocupa más bien, le dedico mucho tiempo al tiempo, al que fue, al que no sabemos volver, a ese momento maquinal e irreflexivo donde estuvimos, donde nacieron nuestros antepasados y donde fueron muriendo uno a uno todos los muertos que el tiempo ha intentado borrar, al tiempo que nos hemos inventado los humanos para poder explicarnos los unos a los otros qué pasa cuando el recuerdo no es suficiente, qué ocurre donde el cómo es remoto y el por qué un sueño archivado para ser rescatado por esos señores del tiempo que somos los historiadores, aquellos que saben que las ovejas nunca fueron eléctricas, que Don Quijote jamás leyó aquellos libros de caballería, que las mujeres sólo fueron una sombra, que los chimpancés no son tan parecidos a nosotros ni la Tierra corrió peligro desde que empezamos a erguirnos, aquellos que sabemos que la memoria es una torpe luna. Existieron caminos hacia la gloria que donde acababan era en la muerte, ...