Insurrección

La cuarta novela del escritor español Luis Mario apareció en 2025, se titula Calabobos y es extraordinaria. Y breve. La voz de su narrador, del narrador de Calabobos , inunda (nunca mejor dicho) esta pequeña novela (delluviaydenorte) de su peculiar manera de contar, de hablarnos, peculiar por lugareña, por ser tan de aquellas tierras de la Cantabria marítima en torno a la villa marinera donde nació mi madre, donde nació el propio autor, Suances , que no se menciona y que no aparece en momento alguno en todo el libro porque no es de Suances de lo que quiere hablarnos Luis Mario sino de un mundo humedecido por la lluvia incesante de la desgracia y la escasa maravilla que el mundo les brinda a sus habitantes desnortados en el norte ese que es como un lugar inventado, que para eso están las novelas, que para eso esto es una novela. Para bien y para mal. Sobre todo para bien. La única manera de establecer el ámbito donde tiene lugar Calabobos (aunque a veces pareciera que estamos ce...

 

Uno lee libros por diversas razones, para asombrarse es una de ellas. Lo que siguen son asombros provocados por los libros que leo.   La memoria “La memoria, podríamos decir, es una forma de ceguera, porque, al fin y al cabo, hay que imaginarse todo, reanimar lo inerte, montar la tragicomedia de un pasado reducido a un tingladillo de guiñol. La memoria no tiene además cronología: su tiempo gira en espiral, en un circuito esquemático y desvaído, con altas paredes de niebla […] Como si nuestra vida pasada no hubiese sido sino una representación ante escenarios cambiantes, entre figurantes efímeros, lo que no deja de resultar curioso, ¿verdad?, curiosa esa sensación de movimiento cuando nos ponemos a recordar y las imágenes se dinamizan con la misma incoherencia que las de los sueños, porque el caso es que la memoria acaba siendo una ficción estática en la que el fluir del tiempo se solidifica: no se trata de una secuencia, sino de un grumo, de una cápsula de irrealidad en l...

 

Mientras vosotros seguís construyendo certidumbre valiéndoos de esa inteligencia que llamáis artificial, todos aquellos cadáveres o sus herederos siguen haciendo rocanrol conmigo como perros diamantinos y quienes escriben mentiras sin engañarnos hacen salir una y otra vez, como en los siglos pasados, al genio de la lámpara para que nos devore el alma y solamente deje de ella nuestro espíritu rebelde. [24 de mayo de 1974. David Bowie publica su octavo elepé, grabado a comienzos de ese mismo año y producido por él mismo] [Hoy. La inteligencia artificial lleva tiempo ya haciendo lo que le da la gana: que el dios de los simios nos coja confesados]