Insurrección

La bola negra es una película fascinante. De hecho acaba por ser mucho más que una película. Que ya es. Es una sublimación del arte cinematográfico. Aunque realmente el arte cinematográfico no deja de ser una sublimación de la realidad (o de la ficción, según). Estrenada en 2026, sus 158 minutos acaban por contener no solamente una historia, sino que nos convierten, sin que el transcurrir del tiempo tenga peso alguno, en parte heredada de la poesía que acaba por ser. Poesía en una pantalla, humanos en carne viva. Dirigida asombrosamente y escrita con una pulcritud desbordante por ese par de chavales (la palabra juventud es como si fuera algo inherente a cuanto tocan, imaginan y ofrecen) a quienes llaman/llamamos Los Javis, Javier Calvo y Javier Ambrossi , el largometraje homenajea muchas cosas, entre otras al teatro (sin que ni por asomo sea teatro filmado, como suele pasar con las adaptaciones dramatúrgicas), pues lo que hace es adaptar la obra teatral La piedra oscura , publica...

 

La segunda novela de la escritora española Andrea Abreu se titula Pajaritos preñados , apareció en 2026 y lo primero que se me ocurre decir de ella según la disfruto con esfuerzo es esto: qué gran literatura se va a perder casi todo el mundo . Abreu, que ya apuntó maneras de gran escritora en su debut novelístico seis años anterior, la meritoria Panza de burro , crece con Pajaritos preñados como artista literaria hasta límites muy elevados y respetables. ¿Que por qué digo entonces eso de qué gran literatura se va a perder casi todo el mundo? Muy sencillo. Mira cómo está escrito el libro (miento, este es un ejemplo extremo de la oralidad desbocada y a la vez contenida por la autora que es la esencia narrativa de la novela ):   “Se mandó a llover sin ton ni son arriba del terrero inventado, tan en barranquera que no se veían los unos con los otros, y de la arena mojada de la plaza empezó a salir una peste a sacos de papas meados por los ratones, + d kince pibes a la trompada l...

 

Enciende Anne el televisor y alguien habla desde dentro del cacharro de un tal Eliot, un tal téeseeliot. Anne coge su cuaderno y lo abre. Claro que lo abre. Lo abre por amor al arte. Al arte de la poesía. Lo abre y escribe el rostro de ese poeta venido al mundo a salvar la poesía. A arrebatársela a los seres humanos y… Y devolvérsela a los dioses. Escribe el rostro de ese santo varón con las palabras de Carson, de Anne. Habla ahora Eliot en el televisor y Anne cree llorar. Recita Eliot y Anne cree creer. Cree Anne Carson en un tiempo rescatado al Paraíso. Cree en Eliot y en los inmortales sacerdotes del nuevo culto que llevan la poesía a la tumba de donde nunca debió escaparse. Y Anne escribe esto en su cuaderno… “Soñé varios deseos desde mi nacimiento hasta hoy como probabilidades en mis cumpleaños. No sucedió, por ejemplo, que intentaran dispararme por la calle sólo por ser Alberto Masa. No sucedió por más que me puse a tiro. Ningún fulano pulsó el botón que h...