Insurrección

Firmado, sellado y entregado: soy tuyo. Con las puntas de los dedos, tenso, yo fui hecho para amarte , para amar cada pequeña cosa tuya. Dichoso. Yo, que vengo del Paraíso del Ocio y he estado viviendo para la ciudad . Hay un lugar en el Sol, amor, en lo más alto del astro, esperando a que regreses a mi lado. Porque tú eres el Sol de mi vida y el cielo está a diez millones de años luz. Tú, deslizándote por mis sueños, y yo. Tú, tu amor que me deja sin palabras . No te preocupes por nada. No lo voy a tolerar. No he sido lo suficientemente tímido como para no decírtelo. Me estoy preguntando, por una vez, yo que no sé bien por qué te amo, te deseo, yo que nunca vi hacerse realidad uno de mis sueños, que tampoco soñé que me dejaras en verano , si tú realmente me amas. ¿Sabías que el amor verdadero no pide nada? (No son) supersticiones. Creía que cuando me enamorara sería para siempre, que en el amor todo vale, como me dijo aquel señor sabel...

Michael Jackson murió en el Centro Médico Ronald Reagan de la Universidad de California en Los Ángeles (UCLA), el 25 de junio de 2009, pocos días antes de la fecha prevista para dar comienzo a una serie de conciertos suyos en Londres. Su corazón se había detenido por la mala administración de unos medicamentos potencialmente peligrosos que su médico personal, Conrad Murray, le había dado a tomar —en la mansión angelina alquilada por el artista en Holmby Hills— para facilitarle el sueño. Y tanto que se lo facilitó. El sueño eterno. Aquella sobredosis de propofol, un agente anestésico intravenoso, acabó con la vida de aquel niño eterno incluso en la muerte, aquella incomprensible hazaña del siglo XX . El funeral público de Jackson se llevó a cabo algunos días después, el 7 de julio, en el Staples Center de Los Ángeles (hoy Crypto.com Arena, el lugar donde Jackson ensayaba aquellos conciertos londinenses que ya nunca ofrecería). Cantaron Mariah Carey, Stevie Wonder, Lionel Richie, Jen...

La máxima expresión de la música soul brotó, desde la década de 1960, sobre todo de la compañía fundada por Berry Gordon en la ciudad estadounidense de Detroit: la Motown.   “El sonido Motown —leo en la historia de la música de l músico, profesor, historiador y musicólogo español Javier María López Rodríguez — produjo nombres legendarios como el cantante Marvin Gaye o grupos como The Supremes, creando una música de gran calidad tanto en lo que atañe al sonido como a la melodía, la forma y los arreglos”.   Aquella música racial, negra, rompió barreras racistas al mismo tiempo que lograba su objetivo de llegar a todos los públicos consumidores de pop. Para la Motown grabaron gigantes como el mencionado Gaye (“el gran seductor del soul”, en palabras de Fernando Navarro, cuya “obra en Motown fue un referente absoluto por sus esplendorosas canciones de pop en los sesenta y sus monumentales discos conceptuales en los setenta”), Diana Ross (con o sin sus Supremes), los Tempta...

Uno, dos, tres, cuatro… Terrícola Eddie Vedder, te escuchamos con claridad: cuando amamos somos invencibles (también hay una teoría para todo), sé el poder de la luz (mientras lo que tiene lugar es… el poder de lo correcto). Irse, coger el camino más largo (con el sonido del órgano Hammond de Benmont Tench). ¿Qué son los amigos? ¿Para qué son los amigos? Comparte el dolor. Fallamos ante la perfección, todos lo hacemos: te encontraré en la oscuridad… y te sacaré de ella. Queremos lo que necesitamos: amor incondicional. Tú puedes cantarle a Dios y al Diablo, terrícola Eddie Vedder: puedes cantarnos, gritarnos, eso de “Te deseo lo mejor, te deseo el infierno. Te deseo lo mejor, te deseo la muerte". Ella es una resurrección, ella es la Rosa de Jericó. No se puede vencer a la Rosa de Jericó. Nuestra vida es un cañón, vívela profundamente: sé que lo intentarás, lo intentarás (y al fondo, se escucha fibrosa la armónica de Stevie Wonder). Elton John y tú cantáis “éramos una imag...

Confinamos a las gallinas aquellos diecinueve meses de espanto y Filomena. Todo fue sensación de abandono y no había narices a quitarnos las mascarillas de las narices. Las mascarillas de las narices. ¿Te acuerdas de lo que llegamos a detestarlas? Salvaron viudas. Y vidas, argumentaba el orangután del tercero izquierda, con su navaja afilada a lo morgue poética. Poética, de Poe. Las gallinas confitadas en su confinamiento cuando la nieve nos enterró vivos en vida. ¡Para qué queríamos más! Menos mal que una mañana escuchamos las fuentes de la plaza vacía y nos parecieron el océano pacíficoatlántico, el mar mareante de los tebeos de Sandokán, el mar, idiota… El mar. Filomena Covid Notocarte. Menudo caballo de Troya troyano trolero trolebús… ¿Coronaqué? , dijiste. Trabajabas en ese hogar como un templo moderno. Y la luz se fue, y se encareció como nunca, la luz y toda la electricidad eléctrica pero no azul ni emocionante. Luz desolada, pandemia, prohibición, recluirse y rezarle a la Cie...