Insurrección

Los reyes son los padres. De los príncipes, rechista la pequeña de ellas. Será de las princesas, quiere afinar la mayor de las tres. Los padres de las princesas. Todo lo que saben de ese mundo que hay ahí fuera lo saben porque lo han aprendido, en realidad solamente conocen de ese mundo que hay ahí fuera lo que aprenden. Ayer bajaron a sus dominios un libro. Ya habían tenido alguno. Creen saber leer. La mayor leyó mucho antes de todo esto. La pequeña lee ahora en voz alta. La mediana escucha. Saben más de cualquier cosa que de ellas mismas. Rosa del Cairo, Priscila Desierto y Dueña Juana han escuchado muchas veces eso de alfinalsonpersonas. Ellas tres no saben lo que son. Únicamente están , hacen cosas, dejan de hacerlas, van y vienen y cumplen con los requisitos imprescindibles de los seres vivos. No con todos. Lo de reproducirse, como que no. Pero ahora aprenden sobre la marcha de ese libro que no entienden del todo bien, pero en el que ha sonado ya varias veces la palabra ...

Podríamos comenzar por decir que está lloviendo una fina lluvia sobre las aceras de las calles de una ciudad cualquiera de un mundo occidental que empieza a sentirse asediado por los derrotados y por los arrogantes suicidas medievales, podría comenzar (a qué el podríamos si el que va escribir, si el que ya está escribiendo soy yo con mi mismidad literaria forjada a base de escribir y leer y ver películas y sobre todo vivir y ser vivido) por dejar escrito en este que va a ser un cuento sobre una noche de Reyes que la ciudad es a esta hora un hervidero de camellos de los desiertos surcando sus cielos para que mañana los niños y muchos mayores se crean de verdad que los Reyes son los Reyes , unos Reyes más inventados que los propios Reyes que nunca fueron enterrados en la catedral alemana de Colonia. La ciudad es a esta hora un espacio sin tiempo al que le quedan pocas horas para que el milagro anual de los regalos se haga realidad. Ella se mira el cordón del zapato desatado y se esc...