Skrik Skrik Skrik No conseguimos escuchar El Grito porque enmudecemos al verlo y así no hay manera de que el frío incomprensible del arte se convierta del todo en el ascua donde estar en ascuas; presos de la férrea disciplina inmersa en la belleza aterradora de la soledad del alma, no somos capaces de eludir El Grito y, finalmente, estalla sobre el silencio de la derrota como un disparo de sangre, como un atardecer rojo fuego, sin que las manos puedan suspender el dolor de la voz desgarrada que no necesita auxilio pero lo solicita angustiada, humana. No somos capaces de concebir El Grito, únicamente lo sabemos ahí, al borde del camino que seguimos mientras El Grito intenta vencer en medio de la desdicha que tan bien se nos da a los que destruiremos la Tierra. Y, al final, la esperanza, la esperanza de que El Grito sea una mentira más, la mentira definitiva de los que robaron el arte a los dioses para invent...