Insurrección

“La soledad envuelve a aquella chica que está en la barra, medio tirada, pendiente solo de su pensamiento, que el diablo sabe en dónde está; los popis ni la miran y, si lo hacen, sólo critican con ironía… y aquella chica sigue en su galaxia, la mar de triste, aunque no se note por su expresión. Parece un osito de peluche que sacó alguien de la basura: la pisan sin querer y no responde, no tiene huesos, es de algodón; qué terrible balance estará haciendo si aún no ha cumplido los veinte años; todo el mundo parece divertirse y también ella, aunque no se note por su expresión. No te preocupes por aquella chica: todo es mentira, está actuando, hoy le tocaba el turno a Janis Joplin y ella es esclava de su papel; la gente son comparsas en su vida, que ella recicla a cada instante: tendrías que verla sin maquillaje, es tan distinta, aunque no se note por su expresión”. Otoño de 1982, Madrid. Se graba en los estudios madrileños Audiofilm uno de los mejores álbumes de la...

Escribir un cuento, un cuento como ese del tipo que preferiría no hacerlo, el individuo aquel que al principio tiene su gracia en su desidia administrativa, pero que cuando se convierte en un plomo, un palizas, algo como un hastío no buscado, le deja a uno mirando al vacío donde la Grandeza es reconocida por los sibaritas cools del arte en MAYÚSCULA, sublime ARTE en su incomprensible explicación demencial de la realidad, como si la realidad no tuviera ya sus cosas de chalados y chaladas hartas y hartos de escamotearle a la verdad su razón de ser. Literatura. Escribir un cuento, decía. Un tsunami emocional como el de Luis Prado, pero sin música, es decir, silencioso, carente del oleaje rítmico de los sonidos que nos ponen a vivir como Dios manda, ungidos de ese bronceador del alma que se esconde en el alma de las guitarras y dentro del cuero recio y elástico de los tambores para la danza. Literatura pierde con Música en la Superliga de los entusiasmos y las conmociones. Por goleada. ...