Víctimas del capitalismo como espejos rotos ante el porvenir que ya tuvo lugar,
aturdidos cadáveres sin seguridad
social a los que reivindicar
desde torres edificadas sobre una
memoria repleta de futuro, insensible y jactanciosa,
la de estúpidos defensores del trauma
permanente,
inútiles adalides de los espíritus de
los otros mundos.
En la clase obrera hay restos del
capitalismo por todas partes,
arriba, abajo, en su interior
imaginario de agrupación fastuosa
de miserables redimidos por las ideas
de un muerto;
en la aristocracia de los barrios
penden las nubes
de un hilo de cósmica apariencia
satinada, fantástico, casi inocuo;
en la rica burguesía, la de las
guerras civiles y el silencio,
brilla en su esplendor la decadencia
de la que la rescatará, como siempre,
la socialdemocracia y su truco, sin
aspavientos, como si todo hubiese sido un mal sueño;
en la meritocracia se desnudan las
verdades hasta la servidumbre
donde las monedas vuelven a ser, una
vez más, la única felicidad de los tristes.
Empezó (a escribir) un poema con un
verso que decía
La socialdemocracia.
Comenzó (a leer) un poema cuyo primer
verso era
La socialdemocracia.
Aquella poesía era socialdemócrata,
escrita en socialdemócrata por un socialdemócrata.
Leída por una señora española de
mediana edad
acostumbrada a los poemas donde los
versos
están rasgados por arañas con formas
de palabras
que empapan de mar y de su olor y de
su sonido,
leída por un niño marroquí que
aprende español
leyendo a los poetas venidos del
futuro para dejar
una palabra apuesta sobre los
corazones africanos,
la palabra socialdemocracia, que
suena a Europa.
Una poesía escrita a golpe de teclas
negras
con la determinación eficaz del
capitalismo para todos.
La socialdemocracia nos salvó del siglo XX: ¿qué hacemos ahora con ella?
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