El libro estaba ahí, solitario, sobre el banco. De sentarse, el banco. No de los otros, como aquel en el que trabajaba mi padre, o los que te regalaban cuberterías hace algunos años. Los bancos que te cobran comisiones nada obreras. Pero el libro el caso es que estaba ahí, en el banco de sentarse, estaba quieto, claro, esperando nada. Y en eso llegaste tú. Reírse en la cara del diablo.
Cuentan que en el año 2022 la Gran Pandemia cumplía dos años, que 2022 era el Tercer Año de la Gran Pandemia comenzada en 2020. 2020, 2021, 2022. También que las mascarillas estuvieron apropiándose de la realidad humana hasta que decidieron por ellas mismas no desaparecer de la vida cotidiana; y que, desde entonces, desde aquel año 2022, el tercero de la Gran Pandemia (2020, 2021, 2022), la humanidad se dividió tajantemente, más que nunca, entre quienes llevaban tapabocas constantemente y los que no se lo ponían casi nunca. Hoy todos lo usamos. Algunos ya nacen con mascarilla. Que sepa mi gente / que esta noche hay fiesta / mi tío cumple ochenta / y trae fuego en la cadera.
Me siento en el banco. Como te lo cuento. Pues nada, que el libro ese estaba ahí, todo roto. Bueno, no del todo. ¿Y eso qué importa? Déjame que siga. Sí, que siga contándote. Empezó a llover (no olvides que esto es un cuento de Ibáñez) y ya no lo dudé. Vamos, que el libro es ese, el que estás ojeando. Voy a ser una mujer y lo tomaré como un hombre, woo.
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