En una caja de cerillas hay más poesía
que en todos los tratados y en muchas antologías
antológicas de efímero poso estelar,
en los dedos de un conductor de autobuses
vibra el aroma inconfundible de la naturaleza humana,
el verde asimétrico de los días aparentemente iguales
en su leve eternidad de instantes pletóricos,
inconfundibles, de un asombroso entusiasmo infantil,
el poder de los colores que se niegan
y el de la música country hecha por puro amor al amor.
Tendríamos que respirar un día de Paterson
todos,
tú y yo, sin ir más lejos,
como hicimos ayer los tres, tú, María y yo,
sintiendo el beso de una tarde de un sábado,
no una tarde cualquiera de un sábado cualquiera,
no,
porque ayer fue la tarde en que vimos
la película Paterson,
la de los poemas de Paterson,
la de los poemas en Paterson,
ayer fue la tarde en que Jim Jarmusch
volvió a soplarnos al oído
todas las flores vivas,
todas las flores muertas.
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