El Grito intenta vencer en medio de la desdicha

Skrik
Skrik
Skrik

No conseguimos escuchar El Grito

porque enmudecemos al verlo

y así no hay manera

de que el frío incomprensible del arte

se convierta del todo en el ascua

donde estar en ascuas;

presos de la férrea disciplina

inmersa en la belleza aterradora

de la soledad del alma,

no somos capaces de eludir El Grito

y, finalmente, estalla

sobre el silencio de la derrota

como un disparo de sangre,

como un atardecer rojo fuego,

sin que las manos puedan

suspender el dolor de la voz

desgarrada que no necesita

auxilio

pero lo solicita angustiada,

humana.

No somos capaces de concebir El Grito,

únicamente lo sabemos ahí,

al borde del camino

que seguimos mientras

El Grito intenta vencer

en medio de la desdicha

que tan bien se nos da

a los que destruiremos la Tierra.

Y, al final, la esperanza,

la esperanza de que El Grito

sea una mentira más,

la mentira definitiva

de los que robaron el arte

a los dioses

para inventarnos a nosotros,

los sapiens sapiens,

los humanos estremecidos por El Grito.