Gibraltar

Gibraltar está ahí desde lo del Mediterráneo, desde que sin nombre ya vio nacer ese marecito azulito, desde antes de que del norte de África vinieran quienes la hoyaran y luego musulmanizaran poco o mucho cuanto se encontraran río arriba, hacia el norte verde de donde nacerán quienes nacerán a mi madre.

Gibraltar está ahí ya con su Gibraltar en español, con su inmortalizar al tal Tariq, desde que tenemos memoria y desde que los ingleses tienen deseo (y los galeses, y los escoceses…), está ahí dando por saco en su vertiente colonial, soberanista, su andaluz de verbena y sus mafias y sus contrabandos y sus gritos y su ser frontera rara.

Gibraltar en almidón, Gibraltar robada en el siglo de la Ilustración, a mano armada, a base de hostias y tratados y la verborrea de un idioma incomprensible, hasta llegar hoy al Brexit y al pasado que no pasa, al pasado que no se acaba, al futuro imposible de una Roca al sur de España, debajo de donde los españoles miran para otro lado.

(Harto ya de estar harto de Gibraltar).