Globos de nieve, suena en los altavoces que tengo aquí al lado Globos de nieve. No importa de quien sea la canción. Suena, y he cerrado los ojos, como si así pudiera escuchar mejor la música de ese grupo que no importa mencionar pero que debería de nombrar.
Globos de nieve en mi
habitación, en la alcoba donde escribo estas cosas ahora que sigo vivo.
Costello pinta de rojo una rosa triste, una triste rosa ahora roja. También en
mi habitación, donde escribo, ya digo. Donde vivo estos escritos escuchados,
pintados, vistos, sentidos, emitidos, recibidos. Apreciados.
Leo sobre fútbol, sobre su
ser arte espectacular, sobre ese ser suyo espectáculo artístico, cada vez más
adinerado. Como todo lo que encandila. Dinero y candiles.
Leo una vez más al Gran
Landero también y un maravilloso libro sobre Harrison. George Harrison.
George Landero Maradona. Y el
rocanrol. Y la música que no necesita ser rocanrol para ser rocanrol. (Yo me
entiendo.) De todo eso me rodeo ahora para convencerme de que sin escribir no
se puede vivir del todo. Yo no. O sí, pero no lo voy a comprobar. No quiero.
También estoy leyendo un
libro en el que su autor escribe y escribe y escribe sobre lo bueno que es ser
bueno y lo malo que es ser tonto y gregario y urbano y enmarañado, con lo
bonito (y bueno) que es lo sencillo. La simplicidad de la bueneza gloriosa. Un
libro que dice que no nos bastará ya con mejorar la historia, que hay que
revertirla.
Jolines con la historia,
siempre ahí, tan PRESENTE.
Y Rusia invadiendo Ucrania:
¿quién lo iba a decir, verdad? (Cuando leas esto igual ya no hay invasión que
valga y ya sólo haya una guerra a la que poder decir no, aunque lo mejor
será decir RUSOS, ÍOS A CASA. En las guerras, o se está con unos -con los que
las empiezan- o se está con otros -con los que se defienden-. O te dan igual.)
Black Country New Road, ese
es el nombre del grupo que canta eso de Globos de nieve. Eso de Snow Globes.
¿Cuándo dejará de componer y grabar Elvis Costello discos magníficos?
¿Cuándo dejará de escribir y
publicar Luis Landero libros magníficos?
¿Cuándo dejaré de escribir yo? ¿Cuándo publicaré yo un gran libro, por fin?
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