Fiebre del sábado noche
Tony Manero
Era mucho
más que John Travolta,
Eso creo,
Venía con su
peinarse
Y sus
pantalones macarras
De macarra
Muy
americano él,
Un italiano
americano,
De cuando
las discotecas
Estaban ya
hechas para molar,
Se
contoneaba dentro de Travolta,
Se quería
más de lo que sabía,
Y al final
nada sabía
De cuanto
tenía que saber,
Esa clase de
ignorancia
De la que el
mundo está repleto
Y aun así
gira y gira
Como la
peonza sinvergüenza que es,
Se ponía en
guardia ante la adversidad
Y ante la decadencia
de la ciudad decadente,
Espectacular,
de apariencia eterna,
El mundo que
gira como Manero y Travolta
Giraban más
que una mujer
Cada sábado
noche,
Ardiendo de
fiebre,
Sobreviviendo
Brevemente,
en los años setenta
A finales.
Hace tanto tiempo.
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