Fiebre del sábado noche

Tony Manero

Era mucho más que John Travolta,

Eso creo,

Venía con su peinarse

Y sus pantalones macarras

De macarra

Muy americano él,

Un italiano americano,

De cuando las discotecas

Estaban ya hechas para molar,

Se contoneaba dentro de Travolta,

Se quería más de lo que sabía,

Y al final nada sabía

De cuanto tenía que saber,

Esa clase de ignorancia

De la que el mundo está repleto

Y aun así gira y gira

Como la peonza sinvergüenza que es,

Se ponía en guardia ante la adversidad

Y ante la decadencia de la ciudad decadente,

Espectacular, de apariencia eterna,

El mundo que gira como Manero y Travolta

Giraban más que una mujer

Cada sábado noche,

Ardiendo de fiebre,

Sobreviviendo

Brevemente, en los años setenta

A finales.

Hace tanto tiempo.