Equivocarse cada vez mejor: Unamuno, Amenábar y la guerra

Mientras dure la guerra, de Alejandro Amenábar, es una espléndida película estrenada en 2019 que tiene tres protagonistas, uno de ellos especialmente, un pensador, un escritor, un intelectual español, Miguel de Unamuno, y dos militares, también españoles, el incendiario José Millán-Astray y el sibilino y largamente dictador Francisco Franco.

Porque Mientras dure la guerra es una arriesgada película encadenada a un ámbito, a un hecho medular de la más reciente historia de España, la Guerra Civil, que esconde a mi modo de ver una reflexión hermosa sobre la equivocación, sobre los errores humanos, sobre las buenas intenciones tachonadas de efectos perversos, sobre la horrible sensación de no saber sobre la realidad nada que ayude a modificarla para evitar el sufrimiento propio y ajeno. Una reflexión hermosa también sobre las creencias fundadas en el miedo que se esconde en el odio, en el odio que se mece aberrante dentro del miedo. Una reflexión hermosa trasladada por medio del arte cinematográfico hacia el alma de los espectadores que poniendo de su parte admiten que esa ficción que disfrutan algunas veces estremecidos se sostiene casi con la misma categoría que se sostiene la verdad buscada por los historiadores.

Porque Mientras dure la guerra, escrita también por el propio Amenábar (autor de su música asimismo) y por Alejandro Hernández, no necesita ser útil en sí misma para comprender la Guerra Civil, el siglo XX español, pues le basta con ser capaz de conmover el espíritu de cualquiera que necesite la belleza de esa noble mentira a la que los humanos llamamos arte.

Ojalá creyera en Dios, dice uno de los grandes personajes literarios del siglo XX español, el San Manuel Bueno Mártir de Miguel de Unamuno, y ese Unamuno que tan magníficamente interpreta el actor Karra Elejalde (espléndido como espléndido resulta el gigante escénico que es Eduard Fernández como el demediado Millán-Astray, o la fabulosa actriz Patricia López Arnaiz como María, una de las hijas del sabio vasco), un ser humano que al comienzo de la película me resultó un auténtico cascarrabias disparatado pero que a medida que avanza el largometraje (de poco menos de dos horas de duración) se nos muestra como un desdichado monumento inoportuno a la dignidad humana. Un ser humano que siente el golpe tremendo de su nueva equivocación cuando empieza a entender que esos disparos que escucha desde el 19 de julio son el sonido de la muerte, ese sonido que a menudo viene a decirnos que el amor ha de servir para algo.

Y, mientras tanto, Franco, también excelentemente interpretado por otro actor capaz de entender a la perfección la sangre que corre por las venas fílmicas de esta obra de arte, Santi Prego, enganchándose al futuro desde su simpleza de jugador amarrategui cargado de ese saber estar en el momento adecuado en el lugar exacto, de ese recibir el ofrecimiento de una mano y quedarse con el brazo y el alma de quien se la ofrece.

El Dios magnífico de Unamuno y el Dios diabólico de Franco. Dios. España, esa desgraciada destreza en medio del mundo insostenible.

Todo es silencio,

el de la sangre vertida

sobre toda la humanidad dormida.