¿Quién tiene la culpa de Trump?

Iba a hacer un fino análisis de la figura del presidente de Estados Unidos, Donald Trump, pero me resulta imposible, y es que todo en él es de arpillera y acero rugoso, de terrón nauseabundo de barro en un desierto mediocre y patán, todo en él es de ese aborrecedor regusto que deja la amargura de lo cruel, de lo dañino y lo idiota. Iba a hacer ese fino análisis, pero tras escrutar lo que es Trump y lo que supone su victoria y lo que es que haya tanta gente que vea en él alguien en quien merece la pena confiar sus mañanas, tras discernir qué supone en mi universo mental ese individuo peligroso en su estúpida estulticia armada y consentida llego a la conclusión de que no puedo hacer un fino análisis de su figura.

Ni uno grueso.

Trump tiene llena de mierda la boca como la historia de los países de mierda que llenan su boca de mierda, como el pasado de mierda de los países de mierda que llenan con su pobreza de riqueza el país de mierda capaz de elegir a un tipo de mierda del que sólo cabe esperar que alguien le denuncie por un acoso sexual de mierda para que su autoridad de mierda acabe por fin y de una vez por todas en una cárcel de mierda de ese país de mierda suyo repleto de la mierda de Trump.

Trump, me avasallas

siempre,

eres como un latigazo

idiota,

como una estúpida

alimañita,

eres un flequillo

terrible

y zafio,

un adoquín poderoso,

adinerado,

zopenco, atronador,

Trump,

suenas a trueno imbécil,

a tubo de escape

maniático,

cerril,

me duele tu rostro

de perdona vidas,

tus manos de

manoseador avaro,

de rico de hojalata,

me dueles por completo,

me aterras

y me mondo

si no te atiendo,

y eso que no tienes

ni maldita sea la gracia,

malvado maldito

ignorante

que todo lo puede saber,

pero que sólo

sabe los trucos

para ganar y ganar

y ganar,

tramposo adorador

adorado por la estulticia,

contigo

Don Dinero

es una birria suicida

y final,

Trump,

ojalá te quedaras

sin el aire

que no mereces.

los indios cherokees o cheroquis

o como se escriban,

los indios esos campaban a sus anchas

en el Lejano Oeste, en las Grandes Llanuras,

en las inmensas praderas del destino manifiesto,

las de la América para los americanos,

las tierras donde iba a acabar naciendo Trump

para joderlo todo,

cuando a los indios cherokees o cheroquis

o como se escriban

ya no les quedaban ganas ni de freír más pan

porque de las leyendas negras

nosotros los españoles vamos bien servidos,

nos pintamos solos,

no necesitamos a nadie,

sólo quien nos las escriba.