Leer a Ezra Pound

Me imagino editando al oscuro y glorificado poeta estadounidense, enloquecedor, telúrico, fascinante desde su incomprensible trenzar palabras de cueva. 

Y me imagino editando de él, publicando de Ezra Pound, sólo esto que sigue (y que remato, mato, con mis versos a Pound: mis versos a Pound, ahí es nada).

Escribir, escribir versos

Un escritor “necesita devanarse los sesos todo el tiempo”.

No volverá a pasar lo que el tiempo ya ha visto: el sinsentido de poner en verso la realidad.

Las almas de la canción

“ahora le cantaré al sol […]

haz que tu risa sea nuestra canción para el camino […]

voy a cantar a los pájaros blancos

en las aguas azules del cielo,

a las nubes que son como la espuma del mar”.

“¡Que Dios maldiga para siempre a los que piden PAZ!”

El deseo

“Estoy cerca de mi deseo […]

en esta hora de limpia frescura”.

Titulando poemas, Pound ya se hace distinguible, ¿notable? Este se llama SALUTACIÓN SEGUNDA y dice palabras como estas:

“¿Dónde está el vértigo de la emoción?

¡Bah! Eran mejor sus primeros libros […]

Decidles que no trabajáis

y que viviréis para siempre”.

Y este SALUTACIÓN TERCERA

“¿A qué saben mis botas? […]

Lamed el betún”.

El mejor poema que le he leído a Ezra Pound

se llama VENID, CANTILENAS MÍAS (¿no es adorable?)

y reza, reza, reza, así:

“Venid, cantilenas mías,

volquemos todo nuestro odio en un montón y terminemos

de una vez con ellos.

Tórrido sol, agua clara, viento fresco,

libradme de las aceras,

libradme de las imprentas.

Que venga la gente hermosa,

vestida con seda salvaje de bello color,

que vengan los oradores elegantes,

que vengan los rápidos de ingenio,

que vengan los de alegres modales, los insolentes y los exultantes.

Hablemos de lagos bruñidos,

de aire seco, claro como el metal.”

“Oponeos a todas las formas de opresión”.

“Frutos de mi semilla,

oh mis hijos innombrables”.

Rostros en la multitud que son “pétalos sobre una rama negra y húmeda”.

La tristeza

“¿Quién sabrá de nuestra pena? […]

la tristeza es poderosa […]

nuestra tristeza es amarga”.

(Casi) Fin

“Para siempre y para siempre y para siempre […]

las mariposas me duelen”.

Mis versos a Pound, ahí es nada

antes

No he leído a Pound

Ni mucho ni poco

Pero debe molar

Mucho mucho mucho

Enredar el tiempo en el hilo de las volutas de un cigarro no es poca cosa

Y ese verso demasiado largo

Me ha salido

Mucho

No volverá a ocurrir

se lo debo a Tennyson

no vaya a ser que su sangre se vaya a helar tenuemente

la de Tennyson digo

tendré que leer más poesía

de la buena

no de esta que me hace escribir estas memeces

poesía de poetas poéticos y proteicos

invulnerables en su vulnerabilidad asmática

poesía de versos versados en el verso

libre o preso

en el verso

sigo

en el verso de versículos avinagrados

tendré que leer poesía, mejor dicho

poesía a secas

no más poesía

leer algo de poesía

la que leen los malditos poetas malditos

esa poesía que mima las palabras

como mi mamá me mimaba a mí

mimeconmigo

poetas excelsos os saludo y os envidio

qué catadura la de vuestras cárnicas palabras carnosas

cuánta fortaleza y emoción lunática

brindo por vosotros

por vuestra embriagadora terquedad ensimismada

en sí mismos sois mi lumbre

pero me dais una pereza…

Yo hago un pacto contigo, Ezra Pound,

sin detestarte lo suficiente,

sin detestarte lo más mínimo.

Explotará la lágrima en la edad,

tendremos piedad el uno del otro,

tú de mí desde tu cadavérica melena

de dios furioso,

yo de ti desde este solar patrio

barrido por la nada

donde me dispongo

una vez más

a leer tus versos

de aurora y ambición.

Nada hay en la vida que sea mejor

que el acuerdo, el intercambio,

la voz en ti renunciada.

Durante

Rostros en la multitud del poeta negro y húmedo,

explorando la moral sobrevenida

haya o no unos ojos asombrados

que nos vinculen a la realidad sujeta a un corcho.

Restos inmortales de una creencia

traída por los pelos

a esta sucia estancia donde Dante apesta

pese a que se siente el mundo inoportuno.

Rastros alabados por una generación petulante

frente al espejo del campo

amante de los legajos abiertos en el mar

sin que la muerte sirva para nada en ningún cadalso.

Sigo los rastros de unos restos de rostros

pero Ezra continúa abstruso, remoto,

inadecuado, estúpido atizador del odio,

¡que el infierno tiña de negro por siempre

el mero pensamiento de Pound¡

Después

El Cristo de Ben-Hur

no comía de un panel de abejas

crucificado

como el de Pound,

el Cristo de Ben-Hur

estuvo a punto de llevarme al cielo

desde el que Russell

me advierte una y otra vez,

incansable como los navíos infantiles,

de la insolvencia moral de las mentiras,

incluso de las que sirven para salvarnos

la vida desde la muerte,

el Cristo de Ben-Hur

no lo consiguió, sigo aquí

entre las piedras

donde nacieron la razón

y los dioses.

Este es el valle en el que la vida es,

cantado por Bill Fay

-antes de la muerte de Richard Swift-,

la fragilidad arrepentida…

No estés tan nervioso, inquieto,

ten miedo, miedo, el miedo que nos salvó

cuando desde aquella gota de agua

moríamos los unos en los otros:

nos llamaron para un amanecer

por si el sol dejaba de serlo,

y ahora toda esa radioactividad

está llegando al valle, y la vida

se va cayendo en el interior de las grietas

donde se salvará la sangre

de ser derramada para los tigres,

los tigres del poema de Pound

que devoraron a los guardianes,

este es el mundo en el que no podemos

ya esperar nunca más a Jesús,

el de la vida agradecida,

el mundo donde Dios nunca se muestra.