20 MICRORRELATOS Y UNO DE REGALO (TOMA SEIS)

suenan sus pasos bajando la escalera, sus pisadas, no sus pasos, sus atropelladas pisadas en la noche eterna

¿escuchas el filamento de la nostalgia desentumecerse para agrietarte el ánimo?

más bien lo que me llega desde no muy lejos es el sonido alucinado del primer blues

de doce maneras distintas son capaces de pronunciar esas gentes la palabra eutanasia

como si desde el Sur me llegara la infección que te tiene sumida en las llamas, siento en mi boca el temblor producido por el taladro insuficiente que asola esa muela abrasiva

no suena absolutamente nada, o mejor, suena eso, la nada y su insoportable chirrido de hiena

regreso asustado desde el exilio de sus brazos ya amargos para decidir el olor que me aturda en la muerte

juega al fútbol con un balón de verdad, de reglamento, como decíamos entonces, un balón que entre sus pies es la música de su tiempo

sube hacia la cumbre como si la cumbre fuera él

bailes junto a la hoguera para inventar el ritual del agradecimiento por el fuego

insiste en presionar la clavija contra el enchufe pese a resistencia del enchufe y la falta de buena disposición de la clavija

baila sobre el agua a través de la tormenta como el fantasma que cree que es

olvidé que era él quien se olvidó de recordarme quién era

buscas una foto de Fred Astaire y cuando la encuentras piensas que si en el cielo bailaran así de qué íbamos a estar aquí en este valle de lágrimas tan sieso

hay algo en su historia, señor Robinson, que no me termina de cuadrar, algo que no encaja, que haya querido regresar con nosotros, eso no lo entiendo

baila rodeado de cadáveres… que no, que son zombies… ah, bueno, qué susto

el olor a carne quemada no llega suficientemente a su nariz, abotargada por sus creencias

le echa de menos ahora que tiene tiempo

no dices no pero no dices

la alarma ha comenzado a sonar en medio de la noche en la ciudad abandonada

si no se te ocurre nada, lo mejor es decirlo, escribirlo: no se me ocurre nada